Der Kuchen Songtext / Lyric

Wir gehen ??? Style-Liga-mäßig an den Start
Es ist Boba Ffett, der Hanseat, mit der ???
Ich koche Lachs während in deinen Töpfen Pansen gart
Und komme so cool, da frieren Truck Stop die Fransen hart
Alle wollen wissen warum gegen mich keiner ‘ne Chance hat
Ich hab die Mongos, wo sich um andere ‘n Haufen Transen schart
Fette Beats und Daunenjacken bevor es Helly Hansen gab
Und ihr Teenies in deutschen Serien zu Hip-Hop tanzen saht
Bevor ich Styles kicke such ich den Raum nach Wanzen ab
Wann ist Schluß mit den Pirates, den Bitern und dem ganzen Pack?
Ich gebe mich ungern mit Behörden und Bilanzen ab
Weil ich ihre Regeln so wie Dieter Bohlen Emanzen mag
Mache mich lieber mit Blüten von illegalen Pflanzen platt
Mache Beats, hoffe, daß das mit den Finanzen klappt
Warte von meinen Mongos die Resonanzen ab
Bis das Presswerk einen neuen Burner in Vinyl zu stanzen hat

Wenn der Kuchen spricht, dann haben die Krümel Pause
Die die’s mögen gehen ab, und die anderen nach Hause

Wenn Du in deiner Bude so’n kleinen Digitalturm ohne Phono hast
In den Du öfters rockiges von Toto oder Bono hackst
Und Du dich gern bei Smashing Pumpkins vorne in den Pogo packst
Dann kann es sein daß ich Dir von meinem Arsch ‘n Foto fax
Wenn Du mit deinem Buffalo-Bauer-Van-Prolospatz
In der Großraumdisse dancet zum Rhythmus des Strobotakts
Vor der Du trotz ??? mit deinem getuneten Polo parkst
Kann es sein daß ich auf ihn das Mongo-Clikken-Logo kratz
Wenn Du MC sein willst, doch schlechter rappst als DJ Bobo kratzt
Dich billiger ausdrückst als ‘n Titelseiten-Mopo-Satz
Du also mit dem Munde anstatt dem Popo kackst
Dann gibt’s auf deinem Konzert Boba Ffett-Oropax
Ich opfer diese Zeilen hier in einem meiner Solocuts
Damit die Zähne klappern wie die Ritter mit den Coconuts
Du machst den Style kaputt wie wenn Du mit der Soko schnackst
Willst Du nur Geld, sieh zu daß Du ‘n Sechser im LottoToto machst

Und hüllt sich deine Stadt irgendwann einmal in ein Rauchschwaden-Kleid
Dann heißt das: Mongo Clikke ist zu Gast heute abend live
Das bedeutet feiern bei 113 Fahrenheit
mit mehr Euphorie als wenn in Berlin die Liebesparade steigt
HiHats gestochen scharf, auch außerhalb der Spargelzeit
Die Gigs so dick wie ‘ne Frau wo man nicht will daß sie ihren Nabel zeigt
Wir verteilen Tüten für was der Bass mit dem Magen treibt
Und ihr habt ‘n Muskelkater der vier Jahre in den Waden bleibt
Daß da was geht schwör ich wie Pfadfinder den Fahneneid
Und ist mir scheißegal ob ihr niemanden habt der euch Bargeld leiht
Ist mir scheißegal ob es regnet und ihr verkabelt seid
Wenn ihr nicht kommt, schick ich euch Blumen
Aber zusammen mit Adelheid